El otro día hablaba con Xavi trabajaeneljueves (Xavi Morató) de las viejas revistas de Mortadelo y tal. Revistas juveniles de cómics, vaya. Algo que era parte de nuestra infancia, que formó nuestro sentido del humor y que ya no existe. Esto los críos de ahora no lo conocéis, blablablá, cosas de anciano de 32 años.
No, en serio: en realidad, me da igual que ya no existan esas revistas porque 1) si existieran, yo no las leería; 2) si ya no las hay, por algo será (conozco de cerca el caso de Míster K, que por algún motivo no se vendió); y 3) si las hubiera, serían como Míster K. Y Míster K no me gustaba mucho. Quizá me hubiera gustado a los 12 años, pero no como me gusta Mortadelo a los 32.
En realidad, a los 32 no me gustan los Mortadelos para leerlos. Sólo para verlos. Hasta para atesorarlos. Como los vinilos o los coches o cualquier cosa de mi infancia. Porque lo que me gusta no es el Mortadelo: es la época que representa, aquella estética, aquel grafismo, aquella ingenuidad, aquellas redacciones donde se fumaba y se escribía a máquina; aquellos muebles y coches y peinados.
Aunque en realidad no volvería a mi infancia ni loco. Ni cambiaría los peinado de las chicas. Eso nunca. Pero me gusta que el pasado esté ahí. Creo.
Últimamente tengo la sensación de que cada cosa que afirmo contradice otra que pensé el día anterior.
En fin. Qué decía. Ah, sí. Que me he bajado unos torrents de Mortadelos viejos y que os preparéis, porque voy a colgar un montón de hilarantes anuncios impresos de los 70. Ya está.
